Todo sobre mi llama

Olvida lo aprendido y vive lo olvidado.

Estimados coespecímenes del universo virtual, henos aquí. Vivitos, coleando y con escasas posibilidades de desintegrarnos espontáneamente. Cafayate, nuestro actual paradero.

Difícil es que le erre Shoppenhauer. Difícil también que sonría. Si bien seguramente la Peque y Faca encontrarían la felicidad juntando zapallos, la ruta ofrece mejores garantías. Por eso y por un pedido expreso de Vladimir Putin; seguirán en el camino.

Cálidas horas diurnas, calientan la sangre. Gélidas noches nocturnas, lo congelan todo.

Catamarca, por momentos, parece la tierra del otro lado del charco. Londres (segunda ciudad de Artgentina. Fundada luego de Santiago del Estero), y Belén, que de santa no tiene nada, aunque tampoco lo tiene de no santa.

Fué Belén nuestro refugio catamarqueño por unos cuantos días. Pueblo de ley. Ni se les ocurra levantarse de la siesta antes de las seis de la tarde, pues no tiene objeto. Los husos dejan de girar, las gentes olvidan sus nombres, la leche se pone agria y un magnetismo de lana, poliester y resortes, reclama horizontalidad a las columnas vertebrales, durante esas horas sagradas.

Donde Angelito Vacasur, la Peque, se dió el gusto de mover los hilos del universo, durante un buen rato. La responsabilidad es enorme. Ilústrense ustedes, por ejemplo; se dejó el control de este instrumento un instante a Rolo puente, y se llenó de humo la capital, murió un oso panda y Arturo Puig firmó el contrato para rodar "Grande Pá, la película".

Los hilos del universo se contraen y relajan continuamente. Ésta es la posición que adoptan, cuando pretenden que se pase el arroz.

¿trepa o no trepa el citro?


Nosotros queríamos que fuera diplomática o astrofísica, pero ella insite en revivir los años dorados del cine argentino. Su ídola, Doris del Valle.

El Jardín de la República desafía a la materia. No puede haber tanto, en tan poco lugar. Selva, limones, montaña, aridéz cuasidesértica, tucumanos, caña, tabaco, una copia fiel del centro porteño, paltas y la Toya. Todos en la misma pequñísima porción de tierra.

La Toya y los de fuego, claramente afectados por el virus del mosaico del tabaco.

La familia García Posse, nos hospedó y malcrió durante una semana en Yerba Buena. De derecha a izquierda: Yuri, Queca, Pancho, La Toya y los de siempre. Grazie per tutti! Nota: toda falta de perfección que pueda hallarse en esta fotografía (iluminación incluída), responde al horario poco usual en el que fué tomada. Nunca, repetimos, NUNCA más, volveremos a levantarnos a las seis de la mañana para sacar una foto.

Más amigos en Tucumán. Fede, la Leo, Panchito y los de fuego. No nos juntamos a hablar de China Zorrilla, pero bebimos café...

Se juntaron a charlar acerca de la influencia de Goethe, en la obra de Paulo Cohelo y el gordo Bucay. Conclusión: ninguno de los dos jamás leyó nada escrito por el alemán, es más, seguramente jamás leyeron un libro en absoluto.

No se rían de esta araña. Tiene sida.

Grabó en el coliseo con Luciano Pavarotti. Peleó en el luna con Nicolino Locche. Buceó la profundidad abisal con Jacques Cousteau. Expuso en el Ritz con Frida. Debatió con Borges en un sótano oscuro y húmedo (no se sabe si del subconciente o de 33 orientales al 656) y estuvo al lado de Ramón Puerta el día que fué presidente. Mandó el mundo a la mierda, y se fué a vivir a la selva como Horacio.

Los de fuego, ensayando como no vestirse cuando pidan la visa de entrada a EEUU.

Para aclarar toda duda, no nos unimos a la causa del Talibán. Ese día fuimos a visitar lo que supuestamente es la segunda colonia más grande de murciélagos de América. Sinceramente no sabemos como los contaron; dentro de la cueva no se ve nada, hay un olor infernal y cuando se les da por salir, ya es de noche (por lo que se ve tanto como dentro de la cueva).

Cuca come, crece, y huele mal. ¿Algún padre adoptivo?

Oscar (con "el Führer" en brazos), Ana Gabriela, Magdalena, los de fuego y los cuatro demonios adorables de la Cocha; Santi, Mariano, Pedro y Benjamín. ¡Gracias por días cochinos maravillosos!

El valle Calchaquí es el mismo paraíso. Describir su paisaje, es quedarse corto. No hay qué se le asemeje en belleza y vastidad. Aquí, el alma se hace liviana, y el silencio se calla un poco más aún.

No es casualidad que el final del camino llegue a una reja en lo de Cruz. Encerrar lo intangible es un error, así también, lo es pretender ser más que los demás.

Lo que tiene de bello el museo, lo tiene de horrible su creador. De haber sabido, ni la sombra nos veían.

Esta es la ciudad restaurada de los aborígenes Quilmes. Uno de los últimos bastiones indígenas, tras la conquista de los españoles, cientos de años atrás. Aquí vivieron hasta 10.000 personas, en pequeñas y sólidas casas de piedra. Guerreros bravos, agricultores eximios y tenaces constructores; fueron dirigidos a pié hasta Buenos Aires. Muchos murieron en el camino; otros tantos lejos de su valle.

Maravilla ver hoy, paredes de 500 años, morteros comunitarios, alfarería y una ciudad monumental a los pies del cerro. Los decendientes de los Quilmes que huyeron hacia las montañas, tienen hoy la oportunidad de recuperar sus tierras. Tal vez los cardones ya no enfermen, cuando sea su mano la responsable de cuidar la tierra.

Desde los miradores norte y sur, se controlaba el valle. El ver la llegada de sus enemigos con anticipación, fué una de las claves para resistir durante cientos de años al español y al inca.

Le dijo él a ella, de su dolor espiniforme. Le quitó ella la maula espina, y a cambio él, la vida le perdonó.

La Peque, observa la versión aborigen del "Pesca-Magic".

Quilmes.

Los cardones pugilistas no se impactan jamás. Ya en el ring, beben agua y se les va la vida en amagues (por algo viven más de 300 años).

En el infinito su mano se vuelve loca. Ella lo sabe, y lo abraza fuerte para que su caída no sea solitaria.

Armar la carpa en una casa de piedra donde cientos de años antes, alguien se dejó cautivar por las mismas estrellas y se acomodó sobre la paja para conciliar el sueño, deja una impresión única. Bajo la mirada de una delgada luna, amanecimos 6:30 aquél día para recorrer las montañas. Aldo, como buen decendiente Quilmes, se mueve entre las rocas con agilidad de cabra (o de Quilmes). Cuatro horas de caminata, charla, cena y mate cocido hacen a una buena amistad.

Aldo y los de fuego, en la cima del cerro.

VIVEN!

De tanto rebuznar, Faca aprendió a comunicarse con estos seres cordados. Éste se decía macanudo, pero era un vicioso de la hostia.

Esta llama lleva la llama sagrada. Se llama Dorotea. Llaves de llama las tiene todas. Otras llamas, la llaman para que abra sus puertas. Llama de lluvia y lloviznas. Llama que se alimenta de yema. Pura yema. Llama limitada por su condición, y llama, llama, llama.

La historia de este burro es verídidca. Lo derrumbaron los vicios. Espera en la puerta de la ciudad sagrada, que algún turista pasajero le tire un caramelo, una galleta o alfajor (sus preferidos son los Fantoche). Ya no prueba la hierba, ni siente en su rostro las caricias de la briza del valle. Se ha ido. Cansado de buscar salida, no reniega de su naturaleza débil, que lo arrastró hasta el fondo. Enfermas, y lejanas horas contadas, le quedan al asno.

Lo que se siembre, crecerá en pichao.

Sin pisar un solo ají, flota el niño del fuentón.

En Pichao, también se aman nuestras sombras.

Puerta lógica. Tú cuidas la salida del marlo e impides la entrada del usurpador. Bajo tu cuidado no hay protandria ni carbón volador. Eres lógica. Xilema de cardón. Traqueida inpenetrable, fibra incorruptible, plasmodesmo integrador.

Nuestro felino pluricelular, en fase REM.


Seguimos nuestras andanzas por el noroeste de la patria. Comienzan para la nave, ciertas pruebas nada fáciles. Las montañas cada vez más altas, amenazan con el fantasma de la puna. Dicen que a nosotros, con mascar coca nos alcanza para no sufrir el mal de altura, pero no se olviden que andamos en un coche de 38 años y 330 cc, con dos cilindros incapaces de digerir la fibra. Hasta aquí, hemos trepado. El futuro...... incerto, la situacione confutza, e un mondo difícile.
Dos o tres consejos finales antes de dejarlos queridos conejos. Primero, el ÚNICO motivo, para dudar del estado sanitario de un choripán callejero, es que cuando lo vallan a pagar, les cobre el mismo choripán. Segundo y último; no confíen en los políticos que ya demostraron con creces, que son TODOS: vendepatria, chorros y mentirosos. Además, bajo su conducción, las galletitas se dejaron de vender en esas cajas de lata con ventanita. Añoramos poder volver a pedir las Melba, por un cuarto o medio kilo en la gloriosa galletitería de la esquina.

¡Será hasta Iruya o más allá!

Arrivederchi e buonafortuna!