jueves, 17 de abril de 2008

Eramos pocos y parió la abuela.

No entendemos nada. ¿Que hicimos para estar donde estamos y ser lo que somos? Cada día nos sentimos más libres, más felices y vivos.

Los difuntos son superiores a los que respiran. De eso no hay dudas. Ellos conceden milagros y nosotros o no somos nada, o somos un milagro. La dijunta Correa es la protectora de los viajeros. Donde el desierto reclama lo suyo, ella dejó su vida, dándosela a un hijo. Desde entonces su figura es venerada por quienes andan pululando por estas rutas.

Dicen los vaqueanos que Spinetta visitó a la dijunta. "Dale tibia leche de tu cuerpo".

Cuenta la leyenda, que era flaco como un poste de falso algarrobo, duro como el basalto y maula como el mismísimo mandinga. Antes de liquidar a sus vícimas, les recitaba un número de patente C082687 (chapa vieja). tras pasar por este sitio dejó su hábito asesino. Aparentemente, aparece cada noche en lo de la dijunta y memoriza diez chapas. Dentro de veinti tres años, seis meses y cuatro días vuelve a matar.

En la casa de los Lloveras fuimos bien recibidos. Hospitalidad, buena parla, cariño y deliciosa y abundante comida. Los dejamos con algo de nostalgia y unos cuantos kilos más de los que teníamos al llegar (no es broma).

Eduardo (presidente), Elba (vice), Ricardo (ministerio de justicia), Larisa (jueza de paz), Mario (ministerio de documentación dudosa en el acto), Pupi (ministerio de felicidad de los niños) , Agustín y Rocío (los niños felices). No lo dude, este 21 de Mayo vote lista 27; familia Lloveras. Por un País justo y más feliz.

San Juan, donde todo lo que no es zonda se termina metamorfoseando en él, tinene el ritmo de sus montañas dormidas. Siestas sagradas, vinos equilibristas y una luna gorda y fosforescente dan a su pueblo su carácter pausado y bondadoso. Allí, en el desierto el hombre no juega a ser Dios, o Chuck Norris, confía al agua su vida y a la tierra sus esperanzas.

En Valle Fértil, las montañas se cuelgan del cielo y lo exprimen para estallar en un verde profundo. Los siempre inmóviles cardones, como avanzada de sus hermanos norteños contemplan turgentes nuestro andar. Superficie lunar camuflada. Algo en estos aires embriagó nuestro espíritu aventurero. La sinapsis momentáneamente interrumpida, despertó al pequeño Indiana Jones que llevamos dentro, e intentamos hacer al citro anfibio. Vadeamos con éxito el río, accediendo a petroglifos y morteros diaguitas. Un retorno poco feliz, nos encontró varados en medio de la corriente. La nave luchó para liberarse, pero todo esfuerzo fue en vano. Los platinos se mojaron y ¡muerto estás! Con la nave clavada en medio del río, el sol a punto de reventar y una voz que pedía auxilio desde la costa, el universo nos gastaba una broma fatal.

Aquamán careta! En las difíciles te borrás. Flipper gracias por la onda.

¡Eramos pocos y parió la abuela! No es ni un Critter, ni un Gremilin. Con ustedes ¡Cuca! La nueva integrante de americaencitro.

La encontramos así, muerta de hambre y horrible. Sacamos el auto del río (pala mecánica CAT), hubo que desarmar todo el frente para acceder a la caja de platinos. Afortunadamente el potente sol Sanjuanino se llevó el agua, y salimos andando con mascota incluída.

El espíritu maternal se le sale por los poros a la Peque. La madre primerisa, casi deja si aire a Cuca para que beba un sorbo de leche.

Y una hora más tarde....

A metros de este lugar, Neil y compañía montaron toda la farsa. Si el hombre llegó a la luna, yo soy Nelson Mandela.

Los científicos se rompen el coco, para dilucidar el misterio de la cancha de bochas en Ischigualasto. INÚTILES!! Tan difícil les resulta ver lo obvio. El Valle de la Luna era el lugar elegido por el Club de Jubilados de Los Baldecitos para la recreación al aire libre. Para ver que número salió a la cabeza de la nacional, esa tarde tuvieron que abandonar el partido. Más tarde (ese fatídico día), la parca golpeó a la puerta del presidente del club; Don Gumercindo Lopéz Herrera. Dijunto el líder, la manada se desmoralizó y murió de sed. El partido que ese día comenzó, aún espera ser concluído.

Un paralelogramo escapó de la batalla envuelto en celofán. Sostuvo dos rocas en su mano. La primera era un huevo, y de ella nació el sol. La otra se llamaba Arturo Puig.


We all live in a yellow submarine!


De este tamaño eran los hongos que Dalí salteaba con mantequita antes de pintar.




Nuestra mariposa monarca, siempre decide a donde ir.

La luna, saciada de meteoros, escupió mil rocas. Algunas se perdieron en el infinito; otras en San Juan. Hay alguien que es el Valle. Don Emeldo Herrera fue guardaparque en Ischigualasto, hijo de Victorino Herrera, el creador. No es casualidad que el Herrerasaurio lleve su nombre. Tampoco que el barro se raje con el sol. Quien sabe lo que busca, encuentra. La historia suele ser injusta, pues nadie es profeta en su tierra.
Tuvimos la suerte compartir dos días con los Herrera. Data de primera mano y sopaipillas. Magia pura de abeja.

Lele al arco; Faca, el cinco criterioso; Emeldo, un dos impasable; Adelma, y su olfato goleador; la Peque, salida permanente por la banda izquierda y Cuca, la mascota; hay equipo!

Hapiness is a warm sopaipilla.

Aníbal Hugo, es un excelente físico nuclear. Tiene una higiene impecable y viaja solo en colectivo. Fínamente instruído en letras, filosofía y ética del coleóptero; se graduó con un promedio de 9.84. No consigue laburo, está deprimido y espera una buena oportunidad, mientras alimenta a su familia vendiendo tarjetas de estacionamiento medido.

Oportunidad! Ambientes amplios y luminosos. Sillas y algúnos que otros habintantes artrópodos incluídos. Romántica vista de las estrellas en todas sus dependencias. Consultar por planes de pago con dulce de leche.

¿Que pare la Rioja además de presidentes vendepatria? Pare maravillas. El no tener expectativas es siempre acertado. La provincia de tierras sangrantes, es un milagro por donde se la mire. Si uno viene de Ischigualasto, todo comienza en Talampaya. Muros imposibles se yerguen como gigantes silenciosos. El cañón es único. Hijo de los caprichos del agua y el viento, se crió guacho y hermoso. Durante muchos más años de soledad de los que tuvieron que soportar los Buen Día; las chimeneas, el monje y el rey mago ni siquiera tuvieron nombre. Luego el sitio fué sagrado. Hoy........ hoy es hoy. Una "entrada inicial" de $7 nos habilitó a llegar hasta el buffete y las boleterías. Una vez allí con $7 no se puede ni pensar en olfatear el cañón. Hablando sin rodeos, es un parque para guitudos. Tras un regateo que estuvo lejos de ser corto , acordamos una excursión en bicicleta hasta una formación conocida como "La Catedral". Si bien el lugar es alucinante, nos quedamos con ganas de más. Muchas ganas. La excursión fué corta y más tarde nos enteraríamos que ni siquiera llegamos al lugar acordado. Sabíamos de "Los cajones" y demás formaciones que no podíamos alcanzar por falta de líquido. Al día siguiente amanecimos dispuestos a dejar el parque con un sabor amargo en la boca. Entonces intervino el destino.

¿Que sería de este pibe sin las enseñanzas de Jacques?

Antes, cuando la tierra aún no sabía nada de geografía y no había inventado aún los continentes, un protococodrilo jugaba a la generala con sus congéneres. Muerto de emoción al sacar la doble, cayó en un lecho fangoso y se fosilizó, conservándose durante 250 millones de años. Quique, fijate bien en las articulaciones de las patas y la forma de la tercer falange del dedo medio.... Todo suguiere que era de color azul francia, ¿coincidís?

Probamos suerte en el casting para el largometraje "Bici-voladores 3. El regreso de la horquilla-morsa". Debido a la pobre performance de los aspirantes, la producción decidió que las bicis se muevan solas y puedan hablar. Jack Palance y Susan Sarandon, será las voces de "Rupert", la bici macho y "Cindy", la hembrita, respectivamente.

Dejame llevarte hacia donde voy... campos de hojuelas. Nada es real... y nada es lo que pensás. Campos de hojuelas por siempre.


Título de la obra. El bisoñé de Dios.

Su indiferencia para con el núcleo candente de la tierra, duró siete segundos. Luego, la muralla rojiza, creció imperceptiblemente sobre su rojiza cabeza.

Seca y sin sombrero, supera a Moria, por muerte. Aún tenemos sospechas de que es cruza con gato montés. ¿Algún experto?


Cañón Arco Iris, millones de años, millones de enigmas.

Siguen arrastrándonos los caminos, nos sorprenden a cada momento. Nos acarician con suavidad de terciopelo y nos invitan a seguir. Desafortunadamente, mucho de lo vivido en la Rioja, no cuenta con un registro gráfico porque palmó la cámara. Igual duerman sin frazada; un técnico invisible llamado Carlos lo solucionó todo. A él, gracias. A él gracias, seguimos teniendo blog. ¿Nos creerían si decimos que hay truchas en este lugar? Que las hay, las hay. Estos ojitos las vieron. El cable carril más largo del mundo, con más de cien años. Espera de pié al movimiento. Parece, que ni la avaricia de la Inglaterra imperial, agotó al incansable hierro Alemán. Montañas rojas, verdes, caleidoscópicas, minas de oro que respiran (por ahora). Valles descansados, animales de a puñados y plazoletas acogedoras, quedaron en el camino. Créanos, La Rioja vale su peso en oro.

Conejos, queridos conejos, ¿como contarles? ¿Como decirles lo que estamos viviendo? Hay momentos en los que parece que nos va a estallar el pecho de felicidad. La gente. El viento. Polentas pasadas de sal. La nave. Inflar y desinflar. Cuca. La mano. El camino. La libertad, la invaluable libertad. Estar donde se quiere. Querer lo que se tiene. El amor.

Respondiendo a cierta consulta, diremos que los famosos pronósticos de "Dios" son tan exactos como el anuario de Ludovica Squirru.
Se los extraña.
¡Conejillos, a animarse! Lo que se quiere está allí, al alcance de la mano. Solo hace falta el valor de agarrarlo y amasijarlo.
¡Abrazos, besos y cucharas colmadas de leche condensada para todos!

¡ARRIVEDERCI E BUONAFORRRRRRRRRRRRRRTUNA!!!

sábado, 5 de abril de 2008

Nada que ver con Hollywood; brillo real

A pedido de Margot.
Lejos han quedado aquellos primeros pasos, unos trece mil kilómetros atrás.
Cuyo, brilla. Su bóveda nocturna, lejos de permanecer inmóvil, se agita. Nebulosas interestelares, polvos inalcanzables, estrellas glotonas, asteroides y galaxias son celosamente vigilados por ciertos telescopios. Millones de años luz hacen al hombre encogerse hasta el punto de la insignificancia. Los espectadores del show; convulsionados sobre una roca tan lejana como todo, buscan motivos. Buscan amores. Buscan luz y sentimientos. Se enamoran de conceptos intangibles. Dejan de existir. Mezclan sabores. No pagan entrada (tal vez por ser protagonistas). Empujan con fuerza. Se someten a órdenes superiores. Paren milagros. Se equivocan, se equivocan y vuelven a equivocarse. Se asombran. Son frágiles, niños. Levantan un puño de hierro y lo aplastan todo. Buscan..... buscan. Encuentran. Pestañean y olvidan lo encontrado. Se sofocan. Llegan al fin y se dejan abrazar. Tiran la toalla y vuelven a empezar.

Detalle de mi niña hermosa bailando sobre una nuez. Sin saberlo, se pintó.


Mendoza fue una parada importante para nosotros. El citro venía cascoteado y su arranque matinal era un suplicio. Fuera de punto y con el carburador sangrante, pedía mano competente. Su voz se hizo oír y como siempre se salió con la suya.


Tanto chilló la cría, que la manada apareció, pa´ lo que guste mandar. Nos juntamos un domingo cualquiera, con los AMIGAZOS de Citrofans (Club de amigos del Citroen en Mendoza), en el Parque San Martín. No solo nos tuvieron en bandeja como a un canapé con caviar: nos mimaron sin ser mimos. Luis (presidente del club) le metió mano a el auto y le pegó una revisada general sin cobrarnos un centavo. Una familia citronera (más sanos que los Ingalls), nos hospedó durante toda una semana. Dos diarios, tres radios y dos canales de TV. Repuestos y aceites a voluntad en lo de Claudio. En fin, el sentimiento citronero se hizo sentir. Buenas noches viajeras en Mendoza.

A nuestros amigazos de Citrofans UN MILLON DE GRACIAS!



Miran impávidas, se empapan, sudan. Sus tapas se aferran con fuerza y ruegan no ser perturbadas. La mano aparece, dispuesta a actuar. Acción inminente, pero... ¿a cual? Hierve tranquila en cambio, la sartén manoseada. El peor temor de las ollas en la cocina de Marcelo es el ser destapadas. ¿Por que? Quien sabe.... Cosa de ollas.......
La ochava ofrece el lugar. Nosotros los estómagos. Marcela, Marcelo y familia, nos invitaron a almorzar a su restaurant de comidas caseras. La Esquina, en Chacras de Coria. ¿El menú? Canelones de J y Q; ñoquis rellenos, sorrentinos, empanadas criollas, empanadas árabes y una especie de yogurt a medio camino de la gloria. Nosotros, estuvimos a la altura del desafío; sobre todo La Peque, que tras probar todos los platos volvió a empezar con las empanadas.

Los poderes de Faca van en aumento. Tras lograr paralizar en el aire a una bandada de palomas en Chile, comenzó la práctica con troncos . Aquí se lo ve sosteniendo una pieza de 2,5 kg, 80 cm por encima de su cabeza, solo con su voluntad. ¿Quieren el mismo poder? Paté, mucho paté.



No hay lugar para la duda, si algo nos ofrece americaencitro, es la posibilidad de conocer gente maravillosa. Dependemos de ellos. Son nuestro motivo, son cama, un amigo, un plato de comida, un diálogo, son nuestro combustible. Lo único que no son, es detergente a voluntad. Llegamos a sentir que somos tan solo una excusa. Lo que se está cocinando pasa por otro lado, lejos de nuestra voluntad. Dani (el número uno), Silvia, Oriana, Lía, Emil y Bruno; son nuestra nueva familia adoptiva. Dejando de lado que Silvia nos amarreteó el detergente, podemos decir que nos han tratado increíblemente bien. La nave, de yapa, acompañada, le contó sus penas de pichaduras desérticas y dolores de válvulas a la citroneta amarilla. Lo que vivimos esa semana con los Orué fué único. Para hacerla corta, sólo diremos que durante la despedida se escapó algún lagrimón.

Una América hermanada y libre. Igualdad, respeto, honor y verdad. Es una lástima José, pero vas a tener que seguir esperando de brazos cruzados.

Los homo-sapiens nos quejamos de llenos. Difícil la tienen las pavas. Si nosotros tuviéramos su trabajo, deberíamos someternos al calor insoportable de las llamas día tras día. Sufriríamos la tortura de las quemaduras y, ya chamuscadas nuestras carnes, en medio de un humo hediondo, comenzaríamos a escupir agua hirviendo por la boca. ¿Tan terrible les parecen sus vidas? Piénsenlo mejor, difícil la tienen las pavas. No existen monumentos ni calles que lleven su nombre, pero hacen un trabajo silencioso y eficiente. Este es nuestro homenaje a Adelita Goñi, nuestra pava bolchevique.

Rengo, tuerto, discapacitado transitorio.

La gola aún se sentía reseca, y el alma, triste. Afortunadamente, el remedio morado y líquido andaba cerca. Miramos al corcel, que brioso pedía asfalto, y en lugar de enfilar pa´l norte. Al sur encomendamos el futuro. Entre sueños, apareció Bélgica en Maipú. Hans, Alina, Anton y el susurro del viento que calla al silencio. Más amigos del camino. Invitación pa´ pasar unos días en la Posada Cavieres. Allí las viñas, allí olivos, carros negados, promesas hortícolas y la sensación de estar donde se debe. Icella y Carlos el aceitunólogo de Santiago saben de que hablamos. Jeff y Jeslie también, aunque en Nueva York las plantas no den membrillos.

Hans. Con que facilidad y placer se respira, cuando no hay quien pretende cobrar el aire.
Alina. Si la sonrisa mandara, serías reina.
Sin duda alguna nuestra forma de viajar es un colador, es un filtro humano natural.

Solo espero que Frori (alias DIOS) nunca más se atreva a decir que tiene un telescopio. ¡¡ESTO ES UN TELESCOPIO!!. El Leoncito es un Parque Nacional creado en la provincia de San Juan con el único objeto de garantizar cielos sin contaminación lumínica a los astrónomos que allí emplazan sus telescopios. En este lugar, el desierto reclama a las estrellas brillo perpetuo. Trescientas noches sin nubes. Trescientas noches aladas. De entre las maravillas leoninas del parque, destacaremos dos: el día y la noche. Dirigirse aquí en caso de reclamos por asteroides.

(con la tonada del gato de Alicia)... difusor de neutrones, lentes sometidas al tungsteno y también colas de zorro hay....

Un alienígena acaba de abandonar su nave y desciende por la montaña. Lejos de tener buena tecnología, recién inventan los tamagochis.


¿Quién fué Amilcar Barca? Nachos abstenerse. Pista indirecta: elefantes.




Si alguien pretende hacer 60 o 70 mil kilómetros a través del continente americano y sobrevivir para contarlo, debe aprender a interpretar y RESPETAR las señales que el camino revela. Faca, por miedo a posibles maldiciones vodoó, salta como la pequeña langosta.

Más cartelería inquietante en El Leoncito. Aprendan. Si, ok, está permitido tomar mate. ¿Tomamos? ¡¡¡NO!!!, ¡¡¡NUNCA!!!! El cartel no detalla si hay que ponerle azúcar o no, si hay que tomarlo tereré, o si la yerba debe ser saborizada. Entonces, ante la segura venganza del cósmos; café.


La Peque en el cerro el Leoncito. ¿Quién es más bella, la montaña o ella?


Se conocieron en lo de Galán. El mismo Roberto insistió para que se dieran su primer beso. Se ganaron un baucher para ir a cenar pasta al kilómetro 23 de la ruta provincial Nº 15. "Lo de Rodi" se llamaba el comedero. No había velas. Igual se casaron y fueron felices.


Cuelgan, perfectas. Compiten con el universo.

En San Juan, ganando unos kilos, los viajeros nos encontramos. Los extrañamos amigos del pago. Muy de a poco nos empezamos a sentir verdaderos nómades, el hogar va quedando lejos y las voces siempre son nuevas. Es distinto, hablando hoy con alguien concluímos: o asusta o cautiva... Cautiva.
Estamos como siempre muy a gusto, los sanjuaninos tienen el ritmo de sus estrellas.
Como dijo alguna vez Herman desde Vancouver. ¡¡¡No nos aflojen tropa!!!!
Desde San Juan, y habiendo superado ya los 100 días de viaje (Oso y Mecha, gracias por las felicitaciones) y con más fuerza que nunca, les decimos queridos conejos: AL INFINITO Y MAS ALLÁ!!!



La rana, no compite ni rima con nada, pero tapa al tipo que esta pillando en la fuente.

Arrivederci e buonafortuna!!!